Il MIO concerto dei Muse: "recensione" quindicenne (okmusik.com)

Stelle artificiali su sfondo nero splendono alle spalle di Matthew Bellamy, mentre le sue mani scorrono, frugano, investono e straziano il pianoforte. Questo concerto dei Muse, tra quelli che abbiamo visto, è il più scenografico. Luce, fuoco, parole. Ma, più di tutto, stelle. Ne sono disseminate le loro canzoni, luci puntiformi nel buio dei diesis.

Lultimo disco ci regala lapertura potente di Take a bow, che dal vivo fa proprio tutto un altro effetto: di accesso pervasivo, giustamente, di rincorsa, di introduzione solenne: stende il tappeto rosso al concerto. Mentre Knights of Cydonia è uno strascico languido e lussuoso, che chiude proprio mentre ti mette addosso la voglia di sentirli ancora, ancora.

In mezzo ci sono Starlight e Invincible, insieme a Bliss: sono quelle romantiche, ti precipitano in un incandescente desiderio di amare. Lui maledetto - le dedica, incespicando nel suo stentato italiano, alla sua ragazza italiana. Invincible, costellata di telefonini che lui stesso ha invitato ad alzare; Bliss, con gli ormai tradizionali, enormi palloni bianchi farciti di coriandoli rossi, volteggianti sul pubblico.

Tra le scale vertiginose del piano, la chitarra distorta, il basso pulsante, la corsa contorta e precisa della batteria, la novità della tromba, Matthew e i suoi esplorano i suoni variegati dei quattro dischi. Assaggiano il primo (solo Sunburn), mordono il secondo (Origin of Symmetry), simmergono nel terzo (Absolution) e nel quarto (e ultimo: Black holes and revelations). Unora e mezza è davvero troppo poco.

Mi guardo attorno: il Datchforum è stipato. Cinque anni fa  eravamo al Mazdapalace, vuoto per un terzo, forse di più. Si direbbe che i Muse han conquistato lItalia (e unitaliana, di Como, la fidanzata del leader: grrrrrr, ringhiata da fan quindicenne).

Concerto inebriante, che altro dire.

Telefono scassato e mi tocca ricopiare tutti i 244 messaggi che ci stanno dentro, accumulati senza nessuna intenzione di liberarmene. Prima di trasferire il cellulino in coma alla terapia intensiva del negozio che me lo restituirà funzionante, devo assolutamente trascriverli, tenermeli, salvarli.

Anni fa, piccola e stupida, scrivevo sui giornalini scolastici od oratoriani i miei timori sulluso degli sms, sul pericolo che svilissero la comunicazione e le parole.

E invece no, che boiate.

Se li si usa con un minimo di cura, con un po di poesia, col solito amore delle sillabe.

Piccole lettere, dove le parole si stringono per farsi spazio a vicenda. Dove qualcosa ci costringe a dire tutto in poco, a dire poco, a dire il giusto a volte.

Basta sapere che è uno strumento, quello che abbiamo tra le mani, che i tasti non bastano a parlare ma non sarà questo ad uccidere la comunicazione, anzi.

Ho ricevuto messaggi bellissimi, ho inviato messaggi che sentivo così intensi, così opportuni. Quelli nel cuore della notte, quelli che ti svegliano, quelli che ci tengono svegli. Quelli che fanno terribilmente incazzare. Quelli che non si capisce niente, che bisogna stare attenti a saper trasmettere il tono, o a non scrivere ciò che senza voce, senza gli occhi, potrebbe essere frainteso. Quelli che ti raggiungono quando vuoi essere trovata, quelli che ti scovano, i messaggi-imboscata. Quelli che leggi col senno di poi e ti vien da dire "vabè ma vaffanculo!". Quelli inattesi delle amiche. Quelli pazzi, tra amiche. Quelli seri e quelli in cui si ride di brutto. Quelli politici. Quelli che vengono da lontano. Quelli che ci han tenuti insieme anche al di là del mare, dentro la nebbia degli anni. Quelli con dentro pezzi di canzoni, mille canzoni con la musica sottintesa. Quelli che cominciano col mio nome, quelli mi piacciono tanto.

A me quella bustina sul display mi fa ancora impazzire.

E morto Mario Merola. E, come si dice  (lo si dice ed è giusto), tutti i morti vanno rispettati.

Appunto. Rispettati. A me sembra che niente centrasse col rispetto, ma solo col ridicolo, quanto andato in onda ieri sera a Le Iene. Luca e Paolo, facce serie e commosse, lanciano unintervista, inedita e molto toccante,  al cantante napoletano scomparso. Ora, cosa avessero di toccante quelle risposte, qualcuno me lo dovrà spiegare.

Qual è il miglior cantante italiano?

Gigi DAlessio.

E Paolo Conte?

Non mi dice niente

Mai stato con una prostituta?

Assai!

Hai mai tradito?

Assai, limportante è tornare sempre a casa

Credi in Dio?

E in Padre Pio!

Puttane e Padre Pio. Leggo poi oggi su Repubblica un articolo di Giuseppe DAvanzo che cita un passo dellautobiografia Napoli solo andata il mio lungo viaggio, in cui Merola spiega che luomo può sbagliare, si può prendere una sbandata, ma poi deve tornare in famiglia. Diverso, quando a sbagliare è la donna. No, non lo accetto. Se sbaglia una donna è finita. Nella mia comportazione, e in quella di tutto il popolo che conosco e frequento, a femmina che sbaglia ha due scelte: o se ne va o vene accisa o perlomeno sfriggiata. Per non parlare di quella sorta di comprensione tracciata per lillegalità, quel solco (scrive DAvanzo) scavato tra illegalità e criminalità, a giustificare la prima separandola dalla seconda.

Lintervista si chiude con

Chi è la donna più bella del mondo?

Mia moglie.

Applausi scroscianti e tutti in piedi per il buon Mario.

Ecco, non è che se un personaggio della cultura e della musica viene a mancare -pace all'anima sua- si deve per forza dire che era una persona perbene, come invece si sono affrettati a fare figure pubbliche, politici, autorità. Adesso anche le Iene.

E adesso parliamo del concerto, parliamo di Guccini. Guccini che E il concerto, tra musica e parole, racconti e battute.

Mi hanno affascinata le sue canzoni, che conoscevo poco. Urge ascoltarlo con più attenzione. Cirano, tra le altre, mi ha incantata. Dio è morto, La locomotiva, puntini puntini, sono tantissime. Belle e poetiche.

Mi ha emozionata cantare con voi, tutti insieme, tutti abbracciati, pugni sinistri levati, in altro, contro lingiustizia.

Prossimo concerto????

Unica nota stonata del concerto di Guccini, laltra sera: il fumo.

Non si può fumare, allinterno del Datchforum. Fumavano tutti, eccheccazzo. Poco prima che si spegnessero le luci, un timido altoparlante ha infatti ricordato il divieto. Fischi, strali, dissenso profondo. Non sia mai che le regole osino funestare il sacro rito e piacere della sigaretta!

Io odio il fumo. Mi dà proprio fastidio, mi fa sentire male, mi innervosisce, non so più che parole usare. Venerdì sera mi son fatta quattro ore di fumo passivo. E sinceramente mi sembra una piccola ingiustizia.

Nei miei giorni trascorsi allestero ho trovato un unico aspetto per cui lItalia si distingua positivamente, e non negativamente, dagli altri Paesi: il divieto di fumare nei locali pubblici. E noi ci mettiamo ad intossicare pure una delle poche norme eccellenti che ci siano state date.

Penso che fumare sia una delle cose più imbecilli che esistano. Una di quelle cose che sintetizzano in sé -insieme ad un pessimo, schifosissimo odore appiccicoso- inutilità e dannosità. Tipo i Suv. Ma al contrario di questi ultimi (non ci giurerei però), il fumo crea dipendenza. E non ho ancora capito, amici fumatori, come possa non darvi sui nervi il fatto di dipendere così da qualcosa.

Che poi a dire queste cose mi sembra sempre di far la figura della rompicoglioni e della guastafeste. Chi fuma dove non si può non deve mai portarsi addosso questa sensazione, invece. Perchè?? 

Ieri ho litigato con internet e col computer, per cui non ho potuto pubblicare gli auguri alla mia specialissima amica FRANÇAISE.

Auguri Eli. Ho limpressione che questo non sia che il primo di una lunga serie di compleanni che festeggeremo insieme, compagna!

=)))))